老屋的文章（精选二二篇）
乡下的老屋
文/冯兆龙
清明节前夕，母亲又提前回到让她挂怀的乡下老屋。
我的老家在关中农村，一九八三年，全家随父亲“农转非”进了城，乡下老屋就只剩下了爷爷奶奶。那时，逢年过节我们全家都会回到乡下的老屋陪爷爷奶奶小住一段时间。进城十多年，随着爷爷奶奶的相继离世，我们回乡下的次数也越来越少了，即就是到了清明、春节回家祭祖，也是当天返回。慢慢地，乡下的老屋已不再那么让我们牵肠挂肚了，对老屋的感情也越来越淡了。有时偶尔回去，见到的陌生面孔越来越多，即使是熟人见面，话语也越来越少。昔日的同窗故友，也不像从前那样天南地北地侃，无拘无束的笑。有时一句：“回来了”，就算见面的问候语，递上一支烟，抽上两口，再一句“闲了聊”就各自匆匆走了。有时，望着他们远去的背影，心中不免有些惆怅。
乡下的老屋由于长年无人居住，门前的荒草齐腰深，屋内的灰尘铺满地，一派破败的景象。渐渐地，想买这老屋的人也多了起来。有一次，有人找到城里跟我父母说，乡下的老屋既然没人住，还不如卖了。现在有人看上了，问父母要多少钱肯卖。那时候，我们家正缺钱，母亲“农转非”进城后，一直没有正式工作，在父亲单位做临时工，全家七口人，全靠父亲一个人的工资养活。虽然家里很需要钱，可母亲坚决不同意卖。她说：“卖了老屋，我们就把根断了，想回去也回不去了，老屋无论如何不能卖。”来人见母亲态度坚决，也不再坚持了。
后来，我们兄妹都长大成人，有了工作，有了自己的家，日子也过得越来越好，每当在一起闲聊时，就会说起儿时在乡下老屋发生的诸多趣事。特别是母亲，对乡下总是怀有感情。只要乡下来人，她亲自下厨，炒菜做饭，热情款待，让来人没有一丝的拘束感。有时，弟弟妹妹嫌弃乡下人，她总是说：“我们曾经也是农民，如果你们进城就瞧不起乡下人，那你们就忘本了。”
前年夏天，母亲对我们说：“乡下的老屋没有卖，但也太破旧了，你们兄妹如果有能力，能不能把老屋翻修一下，我和你爸都老了，没事的时候，我们就可以回乡下的老屋住上一段时间。”母亲的提议得到了我们兄妹的一致认可。是啊，父母的年龄都大了，人说落叶归根，他们的思乡情越来越浓了。于是，我们兄妹响应母亲的号召，集资十几万把乡下的老屋进行了重新翻修。新砌了院墙，铺了地，粉刷了房间，安装了太阳能、空调，给每间房屋都买了家具。翻修后的乡下老屋让我们惊喜不已。
自从乡下的老屋被翻修后，我们回乡下的次数也越来越多，特别是母亲，隔不了多久，就要回乡下。见到乡下那些老姐妹，总有说不完的话。她们在老屋一起吃饭，一起打牌，其乐融融。只要我们兄妹几个从城里回来，母亲就会煮一锅我们爱吃的饺子，然后大家围坐在一起讲一讲儿时淘气的模样，聊一聊七姑八姨的琐事，这时的老屋欢声笑语，一派生机。
如今父母都已七十多岁，几年来，只要他们在乡下，我们定要回去看望的，他们身在哪里，我们也会追到哪里，因为父母永远是儿女的牵挂。
乡下的老屋最能唤起愁绪，也最能平顺心情，它是一个离开之后才拥有的地方。无论你走多远，无论你飞多高，有了乡下的老屋，我们就有了一份回乡的向往就多了一份难舍的乡情。
乡下的老屋，是剪不断的乡愁，是我们永远难舍的根，即使我们无法回去，也会把它筑在我们的心头。
最后的老屋
文/叶墨涵
巴蜀四月的天空，像小孩子的眼睛，被冷风揉进了一粒粒沙，瞬间飘洒着阴冷的眼泪，哭丧着天，哀切地凝望山川，悲伤地抬望眼……
今天，我开着车穿梭在淅淅沥沥的雨中，一路飞驰而过，路边溅起了一串串的漂亮的水花，心里不禁暗自心动……呵呵，嘴角微微向上，轻笑一抿。沿着被雨水洗涤过的公路，干净。距离老屋越来越近……把车停靠在路边，撑起一把紫色雨伞，漫步走在回归老屋幽深小径，远远地看着它就这么孤独的坐落在这山水之间，在雨里显得如此沧桑，但老屋却依旧坚挺着。
我家的老屋，只是依山而建的一栋普通农舍，青瓦土墙，杉木门窗。靠西头的几间，至今还盖着稻草，山风吹过，弥漫着一股亲切的草屑味，淡淡的，淡淡的，勾起了我莫名的乡愁。雨帘中，漫散着淡淡的泥土香味，厚重，温凉。可是岁月的磨蚀无情，如今老屋的鱼鳞瓦沟里，长满了无数青苔，黄泥墙壁粉尘脱落，两扇略显笨重的大门上的油漆也渐渐随时光斑驳，绽开一条条深深浅浅的裂缝，宛若老人额头遍布的鱼尾纹……
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