现代诗歌的怀旧(九篇必读)
乡愁
文/巴山益民
对你真正的理解是，当你哭泣的时候，声音撕裂了整个故乡，那条平时歌唱的小溪。今天，它也开始一言不发地哀悼。它只静静地流向那棵种植多年的梧桐树。打手势，它真的吐不出一个字。只有我把你挤进拖车，准备挥手告别。你真的拉哭很久，拖我的眼睛。
乡愁的颜色
文/凤凰吹麦浪
有时候，你是紫色的薰衣草；有时候，你是一盏橘色的灯；有时候，你是一轮粉红色的月亮；有时候，你是兴安的一片红叶。
看着你的脸，我知道任何标准的语法对你的定义和表达都不可能精彩，除非我选择沉默。
如果你觉得这样的描述不能定义情感流动的世界，那就让它成为时间吧！只有它能靠近那个神秘的盲点，懂得表达自己，这本身就是一种丰富的自我表达amp; mdashamp; mdash它给了我支持和自尊。
一片树叶漫无目的地在空中飘了几下，然后，半是不情愿半是不那么情愿地出现在我眼前，但在那转瞬即逝的一瞥中，我瞥见了世界上最微妙的轻蔑或微笑。
我闭上眼睛。哦，它在那里。风很乱。还没适应头发，眼角，唇线的调整。在这条路的尽头，一个新的幻觉再次出现。内心思考的轮廓在梦里如水，我再一次意识到，经过我的世界是如此精彩。
我在微笑的尽头寻找空虚背后的真相。我感受到了询问时间的乐趣。念珠慢慢地把沉默放进我沉睡的脸，名字和瞄准蓝天的光。难怪我如此着迷于滚滚的麦浪，清澈的海水，殷红的夕阳。原来我们都是时间牵出的话题。它像魔法一样藏在真相背后，让你的身体发热。当你转身奔跑的时候，那熟悉的醉意还在门槛和狭窄的石板路上回响。然后，
这时候我想象一首诗和我的内心世界能绕过主观陷阱是多么幸运！这就是我想知道的，但现在还不是路的尽头。一朵花在最美的时候绽放。感觉事情没那么简单，但是我睡着了。
清明是最痛苦的乡愁
文/梦幻江南
到土里来，到土里去。在土壤中种植食物的祖先知道土地的价值，并拯救了他们的生命。走的时候找个没有庄稼生长的地方把自己埋了。一口薄薄的棺材，一把黄土就够了。
善良的祖先住在山高路窄的僻静荒凉的地方。我想念我的祖国和我的孩子，但我不忍心打扰他们。要急就急，急了就做梦，醒了就走。蒙羞的后人从四面八方赶回，寻根寻祖，跪不起。一年一次，儿孙的血总会涨一次，痛一次，清明是最痛的乡愁。
每年四月，草长得特别快，没几天就比一个节气还高。当一页月历渐渐变绿，小草长到我心里，一扯就疼。穿越时光的土壤，以一壶老酒为开场白，与老祖宗共饮。不谈生死，不谈苦难只和亲近的人，一句咸一句淡，好好聊聊。清明的雨，一句古诗里的犹豫，就像眼里的一滴泪，说出口就会落下。
充满乡愁的月光
文/石董冰
不断扩张的城市，疲惫的身影在奔跑，里面安静的田野里的庄稼在慢慢长大，月光下满是乡愁，小苗生长的方向就是它们归家的地方。
曾经噼里啪啦的年夜饭热闹非凡，过去的年味挂在墙上。失传已久的风俗年画，往往在城市里一刀切拒绝燃放烟花爆竹，婴儿随污水一起扔掉。
年味儿没了，再也回不到小时候盼望过年的场景了。终于，没等一场雪冬眠就告别冬天的熊，听到了春天的脚步amp; hellipamp; hellip
炊烟是乡愁。
文/担心我的心
在我的记忆里，我爷爷坐在小屋上，烟囱就像他的烟斗，不停地冒出火和气体。爷爷慢慢地、一丝不苟地往烟斗里装上粗糙的烟丝，填满了自己的故事。岁月和辛酸一言不发地深吸了一口气然后慢慢吐出，仿佛在长长地叹息，村前村后的一亩三分地。爷爷一生都没有离开过点燃已久的烟火和悲伤。很自然的，他的父亲就从那个被熏黑的烟斗里诞生了，就像是爷爷打印出来的一个模子。又黑又瘦，坐在瓦房上，手里拿着同样的烟斗，慢慢地，一丝不苟地，用嫩烟草填满烟斗，一声不吭地深吸一口气，然后慢慢地吐出来，像烟一样在村前抽着，父亲一辈子也走不出一亩地，像爷爷一样在屋顶上做了几十年的瓦片。
我妈在屋里点起了炉子，用她的青春和温顺，默默的点燃了柴米油盐，做了一顿丰盛的饭菜，被我们放心了。即使在艰难困苦的日子里，母亲也尽力填饱我们的肚子。在我的记忆深处，我常常惊喜地发现我和父亲的荷包蛋里埋着两个荷包蛋。我妈说她不爱吃鸡蛋，只是津津有味地开心地看着我们，善良温柔的脸仿佛绽放了。
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